Escapa sin que ellos se den cuenta.
La noche esta invitando unos fantasmas traicioneros.
Hay horas que se esfuman sin que el tiempo lo note.
Yo no creo en los silencios que se escuchan en mi mente.
El viajero cruzó la puerta y pedaleó con fuerza.
Había tigres con insomnio a la vuelta de la esquina.
La calle esta angustiada por las sombras que la someten.
Destrozos que no se sienten inundaron ese pecho.
En los latidos más borrascosos están todas las respuestas.
Una gota que golpea contra el piso anuncia su muerte.
Los ojos malgastados exigen mas respeto.
A veces creo que podría confiar en vos
No siempre estamos dispuestos al clamor del sentimiento.
Corrompe todos los años que fuiste sometido, en secreto.
Escribe tantos versos como tus huesos puedan escupir.
El humo es compañero de recuerdos con latidos débiles.
Vos podrías animarte a quemar esos disfraces, de una vez.
Yo espero en la niebla.
Líneas recurrentes como mentiras de oasis.
Existen algunas pocas cosas que no deberían tener fin.
El viajero teme a los azules duendes que andan por la noche.
Escupe más fuerte.
Más.
Todos los rostros sin luz recorren pasillos con la mirada opaca.
¡Es tan difícil respirar entre mares de negra energía!
El viajero carga con recuerdos que lo hacen temblar.
Hay baches con distancias de galaxia en lo infinito de la mente.
La ficción transcurre día a día, con una perfección aterradora.
No grites tanto que esta tarde en mí murió la paz.
Los venenos cada vez son más escasos en bolsillos de pocas monedas.
Vos tenés un brillo que me gusta.
Por momentos siente la asfixia de estar encerrado.
En la búsqueda del tesoro prohibido hay que ser muy silencioso.
Llorá más fuerte.
Más.
El viajero se sumerge en el goce del incendio.
Creo que en tus piernas está la flor que ama el río.
Desde hace días solo se ven cadáveres por las calles.
Los cuervos no descienden porque también temen a los duendes.
El dolor es tan pesado que carece de sentido.
Somos presas de lo oscuro, aunque podríamos ser fugitivos.
En tus labios hay un valle de caramelo.
Un hombre se transforma en segundos lentos, se hace pluma.
Algunas cosas no deberían tener fin.
Pablo Dubois.
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